Captain's log | Date terrestre 20200309.069 ~
Je sombre mes pensées dans les eaux paisibles du marais, où la stagnation n'est pas une torture mais un répit. Pour un cerveau qui est repartit en mode cacophonie et insomnies, rien de tel qu'une éphémère mise au vert pour détourner l'attention du rythme infernal des angoisses, pour que le cœur oublie de battre un peu trop vite, pour que les yeux arrêtent d'en rajouter à l'humidité ambiante.
Au loin une biche paît tranquillement, enfin, jusqu'à ce que mon agitation larmoyante ne parvienne jusqu'à elle malgré le vent. Elle lève la tête, aux aguets. Je m'en veux de lui transmettre mon stress malgré moi. Elle n'a rien demandé d'autre qu'à brouter paisiblement, et moi avec mes gros sabots d'humaine en crise existentielle, je viens lui voler sa sérénité.
Ne dérange pas la biche qui paît.
Je sèche mon visage. Retiens mon souffle. La biche retourne à son occupation. Je retrouve mon propre cheminement de pensées, mais sur un ton plus posé, en me forçant à ne plus m'agiter inutilement. Ça fonctionne.
L'air frais finit par me chasser de la cabane d'observation, le nez toujours humide, les yeux un peu plus sec, le cœur un peu moins lourd.
Ne dérange pas la biche qui paît.
Ces mots m'accompagnent tandis que je rentre chez moi, dans ma Navette, avec cette petite promesse de toujours faire comme si j'allais déranger une biche, lorsque je commence à perdre pied dans mes errances.
Une phrase simple qui sonne comme un haïku, et qui renferme en quelques mots une philosophie de vie à garder au creux du cœur quand le cerveau s'emballe. ~
#igersfrance #hiver2020 #jepensetrop #arborescence #vanlife
Certains lieux sont faits pour nous parler. Quand je m'assois sur une vieille pierre en me disant "je ne repartirai jamais d'ici", je sais que je viens de faire une rencontre géographique dont je garderai longtemps l'empreinte dans ma mémoire.
Soit le hasard soit le destin (les deux sont-ils si différents ?), je tombe sur ce nom sur la carte virtuelle, Chartreuse de Bel Sito, et un "il faut que j'aille là" quasi instantané me sort du cerveau, comme s'il n'y avait pas d'alternative.
Le lendemain, je gravis la côte qui y conduit, profitant au passage de la musique des oiseaux qui gazouillent à qui mieux mieux dans ce coin un peu plus tranquille, en retrait de la ville tout en restant à portée d'oreille des allées et venues de la rocade.
Soudain, un petit chemin qu'on ne verrait pas si on ne le cherchait pas, tout juste assez large pour avancer en vélo, deux buttes à escalader et un tronc d'arbre à enjamber, et la magie opère, alors qu'on pénètre dans un lieu où la nature gouverne et s'est emparée de ce que l'homme avait bâti et qui n'est plus occupé.
Des premières ruines, mais pas celles qui m'intéressent. Je savoure le soleil qui joue dans l'arborescence des branches, puis je la vois qui se découpe dans l'azur sans nuages, villa du 18e au toit effondré mais aux murs encore debout, à l'épreuve du temps mais pas du lierre qui le recouvre et des arbustes qui l'envahissent.
Une poésie de début de printemps règne entre les ruines, le chant du rougegorge m'accompagne dans mon exploration.
Je me suis nourrie de son calme et de sa sérénité, et de cette énergie à perdurer, à exister sans broncher, passer au travers des agressions extérieures ou les absorber pour se transformer.
Le soleil réchauffe la peau mais la brise de février est fraiche et rappelle qu'il reste encore des heures d'hiver à égrener avant l'apogée du réveil printanier.
Un peu plus loin, à plusieurs mètres au dessus du sol, un homme marche sur un fil tendu entre deux sapins. J'ai levé la tête et il était là haut. C'est aussi simple que cela. Pas d'anomalie ici, pas de marginalité. Juste la pierre, l'écrivaine et l'acrobate qui profitent des rayons du soleil pour s'exprimer à leur manière.
Captain's log | Date terrestre 20200125.025 |
Dans le ciel bleu hiver la cheminée qui fume marque l'époque de la saison calme, des jours qui prennent leur temps pour se lever, des heures qui s'étirent en sommeillant et du soleil qui s'invite sur des champs blanchis de gel. Loin du fourmillement du quotidien et du cerveau qui butine dans tous les sens se tient une antique petite ville où coule une rivière, un vieux pont, des maisons de pierre où l'on se verrait si bien poser ses valises.
La sérénité du lieu est tout un voyage.
Le chant de l'église se mêle à celui des oiseaux, les canards barbotent et mon esprit s'évade, prend de la hauteur avec les choucas dans le ciel viennois à peine voilé. L'horizon s'étiole avec les eaux de la Gartempe, l'avenir est dans le présent, une force tranquille qui réchauffe doucement comme le soleil d'hiver. [suite sur le blog meandrescc.wordpress.com]
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Dans la lumière fragile des ombres qui appellent, combien de soldats morts de n'avoir pu trouver le temps ? Combien d'existences à terre d'avoir trop couru après ce que l'on croyait être et, pire, ce que l'on croyait vouloir ?
Dans l'humus des cœurs broyés qui renaissent, le printemps est déjà là. Le mimosa éclaire la grisaille comme un signe d'espoir, le merle chante sa joie dans le jour qui revient et qui s'allonge, les matins sont humides mais remplis de promesses.
Dans un jardin qui mélange bambouseraie et chênes centenaires se tient un fourgon, il patiente depuis presque un an qu'on l'habite, encore une transition qui aura pris du temps et de l'énergie, mais le jour est proche où l'installation minimale pour l'investir sera accomplie, et alors, qui sait combien d'aventures se joueront à partir de ce moment-là, quand ce projet tant rêvé sera devenu réalité ?
#vanlife #nomade #fourgonaménagé #homeiswhereyouparkit #igersfrance
Date terrestre 20191018 ¬
J'aurais voulu finir, terminer les tours de piste avec ces jeunes qui semblent avoir l'énergie pour tout, donner ce qu'il me restait de force pour la dernière pratique athlétique avant les vacances. La volonté était là, le corps n'a pas répondu. Une fois de plus devoir accepter les limites, quand la danse des hormones réduit l'enveloppe corporelle à cet utérus qui saigne, douleurs localisées, malêtre diffus. Jambes coupées, crampes ravageuses, cerveau qui voudrait bien qu'on s'écroule là, sur le sol, pour ne plus subir ces assauts douloureux sur le système nerveux, se rouler en boule et oublier que le reste existe, attendre l'accalmie des spasmes et profiter du répit jusqu'à la prochaine expulsion d'ovocyte.
Bientôt 30 ans et je n'arrive toujours pas à gérer cette frustration, quand je ne peux être qui j'ai envie, par défaillance corporelle.
J'ai lu quelque part que nous ne sommes pas nos corps, j'ai retenu la phrase parce que l'idée m'a séduite, si c'est le cas alors l'horizon est vaste, mais dans ces moments où je touche du doigt les limites physiques de ce que ce corps de femme me propose, j'en viens à penser que ça ne peut jamais être totalement vrai et qu'il y aura toujours une part de notre identité définie par l'agencement de nos molécules au quotidien, que nous devons accepter (ou subir, selon la force morale du jour). Finalement, même un esprit fort dans un corps faible devra composer avec ses capacités physiques, appréhender le monde à travers son corps, reconnaître où s'arrête la volonté lorsque le corps trahit et qu'il ne suit plus l'esprit.
Je suis agacée que mes énergies dépendent autant de mes cycles, c'est incontrôlable et souvent insidieux, tout ça pour une procréation qui ne m'intéresse décidément pas. J'attends ce futur de Kim Stanley Robinson où l'on pourra choisir son genre, où être femme et être homme n'aura plus aucun sens dans un monde affranchi de ces critères. En attendant, la souffrance deux fois par mois, l'envie d'en finir avec cette torture uniquement féminine, dans une vie où je voudrais seulement être une personne qui vogue selon ses envies et ses aspirations.
